El secreto del viento más allá de las fronteras

Por Claudia Hurtado Cossio (Bolivia) y Shahid Abbas (Pakistán)

Había una vez, en lo más profundo de los Valles de Cochabamba, una flor de Kantu que crecía solitaria cerca de un viejo molino de piedra. Esta flor no era como las demás; sus pétalos tenían el color del fuego y el brillo de la luna, y todos decían que sus raíces bebían de una vertiente mágica que bajaba directamente del Tunari. Había aprendido pronto que no toda brisa llega para nutrir, y que no todo silencio está vacío. Permanecía inmóvil, profundamente enraizada, escuchando al mundo sin temor a sus voces pasajeras. 

Un día, un viento fuerte, inquieto y caprichoso, moldeado por desiertos lejanos, llegó al valle e intentó arrancarla de su sitio. Le susurraba promesas de tormentas eléctricas, movimientos de escape y pasiones fugaces sin compromiso, tratando de que ella soltara su raíz. 

— Eres demasiado inmóvil — le dijo el viento un día — Tu lugar está en todas partes a donde yo voy. 

Pero la flor, que era sabia y conocía su valor, se abrazó más fuertemente a la tierra fértil del valle. Se meció suavemente, pero no se quebró. Su voz, tranquila pero segura, sonaba a música de charango: 

— No me moverás. Mis raíces están hechas de respeto y mis pétalos se abren sólo para quien admira mi esencia, no para quien busca mi aroma y luego se marcha. Yo no pertenezco al movimiento sin sentido; crezco donde se me respeta y florezco donde se comprenden mi intelecto y mis raíces. 

El viento se rió, frustrado, y se alejó bufando hacia las montañas, como siempre lo hacen los vientos, sin quedarse el tiempo suficiente para aprender el lenguaje de la permanencia.

Pasaron las estaciones y la flor creció con paciencia. Su fragancia comenzó a viajar más lejos de lo que sus pétalos jamás podrían ver, cruzando océanos y fronteras. Llegó a valles que nunca había tocado y a tierras que nunca había conocido. 

Muy lejos de allí, otra flor se erguía en un campo diferente, en Pakistán. Era fuerte, pero curiosa, moldeada por el silencio y la distancia. Una tarde, llevada por una brisa inesperada, captó un aroma que no podía explicar: 

— ¿Qué es esta fragancia — susurró la segunda flor — que se siente como un recuerdo que nunca viví?

El viento regresó una vez más, ahora más viejo tras su viaje. 

— Proviene de una flor que no se mueve y, sin embargo, llega a todas partes — dijo. 

Y así, algo sutil cambió entre los espacios invisibles del mundo. No fue una fuerza, sino una brisa constante y suave que traía ternura y un susurro que decía: «Cariño». Los días se convirtieron en meses. Los vientos siguieron pasando entre ellas, llevando fragmentos de presencia, como cartas nunca escritas, pero siempre comprendidas. Las dos flores comenzaron a existir en la mente de la otra mucho antes de conocerse, prometiéndose que, juntas, escribirían un libro en el aire que todos los valles podrían leer. 

Un día, el valle se suavizó bajo una lluvia paciente y el cielo se bajó más cerca de la tierra. La primera flor de Kantu habló de nuevo, esta vez no al viento, sino a la distancia misma: 

— ¿Crees que algo pueda realmente permanecer separado para siempre?

El viento, ahora más silencioso, respondió: 

— Solo lo que se niega a ser comprendido permanece separado. 

Al otro lado de la división invisible, la segunda flor sintió la pregunta como un latido en la tierra y le dijo a la lluvia que caía: 

— He estado esperando un lenguaje que no puedo nombrar. 

Entonces llegó el momento que el mundo no anunció. Una sola hoja de la primera flor se desprendió de su tallo y, en el mismísimo suspiro de tiempo, una hoja de la segunda flor se soltó también. Llevadas por el viento, las dos hojas viajaron a través de un espacio que jamás había sido medido en los mapas. No cayeron: danzaron. 

— ¿Qué eres? — pareció preguntar una hoja.

— Soy lo que quedó cuando la distancia dejó de ser una barrera — respondió la otra. 

Y cuando finalmente se tocaron, no fue una colisión. Fue reconocimiento. La flor de Kantu dejó que sus pétalos brillaran más que nunca, iluminando toda Cochabamba. En algún lugar entre la tierra y el cielo, las dos hojas se convirtieron en un solo momento: ni oriente ni occidente, ni cerca ni lejos. 

La primera flor y la segunda flor nunca perdieron su individualidad; una permaneció delicada y la otra abierta. Sin embargo, juntas, se convirtieron en una tranquila continuidad. Desde entonces, se dice que, en las noches de mayo, si escuchas con atención el susurro de los valles, puedes oír a la flor y a la brisa compartiendo versos, demostrando que la distancia no existe cuando dos almas deciden florecer en el mismo jardín.

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